Увы…

«Кто подскажет мне простые
безыскусные слова?
Никого вокруг. Пустыня.
Называется Москва.

Надо рвать, крушить и мчаться
в те края, где ждут меня.
Прощевайте, домочадцы,
покатил судьбу менять!..

Отчего так сердце стынет?
Почему душой продрог?
Никого вокруг. Пустыня.
Называется Нью-Йорк.»

Михаил Бриф

Увы, судьбы не превозмочь… И как отчаянно некстати, что день, помноженный на ночь, даёт в итоге ночь в квадрате, что под ногами шаткий мост, и нет надежды в птичьем гаме, и жизнь набросана на холст аляповатыми мазками, в которых никакой знаток не различит и тени смысла…

Как жаль, что не душа, а числа бесцветный выведут итог: мол, столько сотворил детей, и столько тугриков на счёте, и столько лет отдал работе, и столько исходил путей… А то, что сердце изошло на колебанья и невзлёты — так здесь всего уместней ноты. Слова и ноты. Не число.

Упиться в поросячий визг, чтоб отвалились, как короста, ни в чем не виноватый Бостон, ни в чем не виноватый Минск, чтоб осознать себя на миг вне времени и вне событий, чтоб кукловод ослабил нити и вырвал грешный свой язык. Без сердца стать. Без головы. Не человек. Не гуманоид. Лишь так окрестный мир не стоит пустопорожнего «Увы!»…

«Увы!» — противное словцо. И в нём мерещится мгновенно порою постное лицо, порой искромсанная вена… А коль без крайностей, то в нём иные символы и знаки: холодный дождь, недобрый дом и одиночество во мраке. За компромиссы заплатив душою, совестью и верой, ты не вписался в норматив под дробный лязг секундомера. Достигнув финишной черты, ты в пустоте бесследно сгинешь…

И, как матрёшка, слово «ты»
войдёт в другое слово — «финиш».

©Александр Габриэль