Остров

Кого же склеишь, если высох клей?!
Взамен процесса — мысли о процессе…
На Острове Поникших Кобелей
унылый штиль. За 40 шкалит Цельсий.

Оставь надежду, коль попал сюда —
таков твой путь и такова планида…
Тусуются по пастбищам стада
былых самцов, утративших либидо.

Погас в увядших чреслах Вечный Зов
(пришел и сгинул уркой из Ростова),
и стрелки командирских их часов
с унынием глядят на пол-шестого.

Хоть сбрось десантом юную Варлей
и сто плакатов Курниковой Ани —
на Острове Поникших Кобелей
не думают про секс островитяне.

Милее им рыбалка и футбол,
игра в лото и чтенье Цицерона…
Вот так и поживает сильный пол,
убогий на предмет тестостерона.

И пусть пойдёт под горку жизнь моя,
и станет тусклым то, что было пёстро —
на этот остров не желаю я.
В гробу, друзья, видал я этот остров!