Умру я тихо и под утро
от незажившей в сердце раны,
без мУки, боли и печали,
когда пойдет мне сотый год.
И люди в дельте Брахмапутры
и у истоков Сасквеханны
почтут минутою молчанья
достойный гения уход.
Вполне всерьез, не на бумаге
день выходным обьявлен будет
в Бангкоке и Аддис-Абебе.
Вздохнут и нищий, и набоб…
По всей Земле приспустят флаги,
уронят по слезинке люди,
прочтут молитву старый ребе,
а также пастор, ксендз и поп.
Творя великое искусство
и обращая руды в слитки,
радея о народном деле,
я жил у бездны на краю.
И, полон искреннего чувства,
имея мрамора в избытке,
великий скульптор Церетели
воздвигнет что-то в честь мою.
©Александр Габриэль