Бостон скрыт под белою кольчугой.
Лютый холод. Ветрено. Туман.
Улицы, пронизанные вьюгой,
реками впадают в океан.
Мой day off * — без смысла и без спешки.
Даунтаун мертв, как Оймякон…
Плотный завтрак в маленькой кафешке —
что-то из мучного и бекон,
клейкий шорох утренней газеты,
кофе, оставляющий желать…
(Как дела у Дугласа и Зеты? —
тишь и, как обычно, благодать).
Лишь бы быть под крышей! И в колоде
смешаны шестерки и тузы:
финансист, похожий на Мавроди,
программистка с берегов Янцзы,
мелкий клерк из ближнего «Файлинса»,
менеджеры среднего звена…
Шторками задернутые лица.
За семью засовами весна.
Завтрак позади. Пора наружу,
на скрещенье улиц и эпох,
в бешено мятущуюся стужу,
ставшую болезненной на вдох.
Бойкий угол Вашингтон и Саммер
нынче тих. Не видно бизнес-дам.
Мир живых скукожился и замер,
спрятав бесприютных по домам.
Путь домой, он и по цвету — Млечный…
Грусть в душе. Одиннадцатый час.
И за весь квартал — один лишь встречный,
и один лишь взгляд печальных глаз.
* day off — персональный выходной работающего в Америке (помимо уикэнда и праздников).
©Александр Габриэль
Оставить комментарий