Здесь изнеженный пляж острокаменным панцирем скован, и взволнованный воздух навязчиво просится в стих… Здесь гуляют собак (как Вам фраза, мадам Мордюкова?) — нет, точнее, собаки гуляют хозяев своих. Под «грибком», как нигде, усво-я-е-мы Хаббард и Клэнси, но «грибков» не хватает — никто не сидит взаперти. Седовласый народец, счастливо дождавшийся пенсий, так открыто улыбчив, что в […]
Мы живём наверху и на дне, нам то крылья болят, то колени; мы собратья картофелю фри. Поколенье живущих вовне не умеет найти единенья с поколеньем живущих внутри. Тот же самый разумный белок, что и некогда в общем реликте, те же гены любви и вины… Но в конфликте элой и морлок, в изнурительно-долгом конфликте, в состояньи […]
это лето сплошные дожди кто-то явно не в тонусе свыше леопольд подлый трус выходи балаганят приблудные мыши заключают пустые пари упиваясь готовностью к ссоре только я притаился внутри ломкой тенью на cкомканной шторе пицца с вечера аперитив пароксизмы любовных видений и застрял кафкианский мотив в комбинациях света и тени ничего не повёрнуто вспять и неволи […]
Не всё ль равно: станок или строка; не всё ль равно: хибара или терем… Учитель, воспитай ученика и век мори, оставив в подмастерьях. От жара солнца помогает тент; ожог не получить на дне колодца… Твой ученик тебе не конкурент: несущий воду в небо не взовьется. Учитель, воспитай ученика. Учи его печали и облому, поскольку это […]
Он собирал разбросанные камни, послушный, словно пони при попоне; он был заложник снов, как Мураками — заложник им придуманных японий; он складывал к сестерцию сестерций, не пребывал ни в горечи, ни в гневе, но многотонно падало на сердце зазубренное злое каждодневье. Вот так и жил — от вдоха и до вдоха; вот так и жил […]
Ветрено. Дождливо. Неприкаянно. Вечер стянут вязкой пеленой. И играют в Авеля и Каина холод с календарною весной. Ни на йоту значимей не делая ни дома, ни землю, ни людей, морось кокаиновая белая заползает в ноздри площадей. Небо над землёй в полёте бреющем проплывает, тучами дрожа… И глядит поэт на это зрелище из окна второго этажа. […]
Ну чем не план — умерить прыть, да из князей — обратно в грязь, и самого себя корить за то, что жизнь не удалась, свалиться в пьяный мезозой, в бессодержательный мотив, и пригасить дурной слезой сиянье ложных перспектив. Ну чем не план — сказать: «Я пас…». Стареть. Ломать карандаши. И объяснять уход в запас сквозным […]
Девять с чем-то недель — от надежды до дрожи… Малозвёздный отель. Непрокрустово ложе. Пересчитаны дни (незначительны в сумме). Влажный ком простыни. Все симптомы безумья. Это пропасть во ржи. Это мыслей коррида меж пространством души и пространством Эвклида. Мы монархи без свит, породнённые мраком… Чуткий воздух звенит восклицательным знаком. Это вовсе не дом… Чай. Коробка печенья. […]
жили были не любили сгустки тусклой лунной пыли кобели а рядом суки производные от скуки сотни лет живет на свете в их глазах холодный ветер в них надежды нет ни грамма в них пустыня атакама в их сердцах звенят оковы им играют спиваковы им наверно очень надо уберечься от распада а вокруг без смысла грохот […]
Мой добрый друг, ты мне давно как брат; когда ты здесь — закрыты двери ада; аттракцион неслыханных утрат переносИм, лишь зубы стиснуть надо. Не вспоминай про достижений рой; дворец Побед оставим на засове… Давай молчать. Молчание порой намного эффективней послесловий. Мне б научиться, засосав стакан, жить равнодушней, злее и спокойней, как мой знакомый мачо number […]
Не ища себя в природе, в состояньи полутранса мы приходим и уходим, цап-царапая пространство; мы как баги в божьем коде, вырожденцы Средиземья, мы проходим, как проходит беззастенчивое время… Мы заложники рутины, безучастники событий, мы Пьеро и Коломбины, что подвешены на нити; мы на Волге и Гудзоне, дети тусклых революций… Небо тянет к нам ладони, но […]
судьба уже не стоит оха уже золою стали чувства любовь голодная пиранья меня сожрала до костей и потому мне зло и плохо и потому темно и пусто и потому не спится няня не спится няня хоть убей я словно краб под слоем ила безумный агнец в миг закланья и нет конца дешевой драме и по […]
Он жил — малюсенький, как гриб; пил водку, не ходил в музеи. Он был довольно мерзкий тип, хотя, конечно, есть мерзее. Три раза в день он ел чеснок, газеты не читал и книжки, и жидкостью от пота ног он умащал себе подмышки. Когда ж бывал с утряни зол и била боль в виски набатом, он […]
Дивный город, извечный приют пьедесталов и плах для толпы обреченных на шест, на канат и на сальто… Здесь бессрочно прописаны Будда, Христос и Aллах и взирают на нас то с небес, то из трещин асфальта. Изнутри и снаружи мы плотной окутаны мглой, и на наших венках не хватает победного лавра… Небоскрёбная рать протыкает озоновый слой […]
Понимаешь, дружище, я писем давно не писал; оттого — как спортсмен, что не в форме и растренирован. Потихоньку старею, хотя притворяюсь здоровым, и душа, как всегда, — одиночества верный вассал; в географии жизни — заметней всего полюса, даже если сидишь под отменно протопленным кровом. Это раньше пространство делилось на «здесь» и на «там», и лежали […]
..патамушта в жилище твоём по углам паутинка и не светится истина в чёрном дешёвом вине и никто не поможет погладить шнурки на ботинках хоть ори по-французски вальяжно и зло: «Ла Шене!»; патамушта не в кайф на концерте в кино и в притоне патамушта схватить молоток и разбить зеркала где опять предстаёшь цирковой дрессированной пони позабывшим […]
Приоткрывая радостные дали, исполненные солнечного света, слабай мне «Деми Мурку» на рояле, седой тапёр из бруклинского гетто. Давай с тобою по одной пропустим — мы всё же не девицы перед балом… А джазовой собачьеглазой грусти не нужно мне. Её и так навалом. Давай друг другу скажем: «Не печалься! Мы и такие симпатичны дамам…» Пусть из […]
I. Ступить под дождь, набросив капюшон, увязнув в тине собственных клише, хоть результат раздумий предрешён и оседает моросью в душе. Я убегаю крысой с корабля; слова танцуют в глупой голове: комедия, финита, нота «ля», конец надеждам, аутодафе… Вези меня, извозчик, хоть куда в потёртой барокамере такси; туда, где растворяется беда в словах: «Не верь, не […]
Коль нет стихов — не факт, что дело швах; на Музу не ворчи тоске в угоду… Во всём вини отменную погоду на солнечных Виргинских островах. Боб Марли жив и всех переживёт. Жара и рэгги растворяют страхи… Пей ром, танцуй и лопай махи-махи в полшаге от кристально-чистых вод. До повседнева — сотни долгих лье… И вряд […]
ты хотела бы быть столбовою дворянкой но осталась во мху ху из ху хуторянкой вся в анютиных глазках и сочном навозе чуть чураясь своей принадлежности к прозе волки с овцами сыты и поены кони но порою в бока упирались ладони и в аграрную темень проклятья летели и кипела душа в неприкаянном теле ты нигде никогда […]