«Кто подскажет мне простые безыскусные слова? Никого вокруг. Пустыня. Называется Москва. Надо рвать, крушить и мчаться в те края, где ждут меня. Прощевайте, домочадцы, покатил судьбу менять!.. Отчего так сердце стынет? Почему душой продрог? Никого вокруг. Пустыня. Называется Нью-Йорк.» Михаил Бриф Увы, судьбы не превозмочь… И как отчаянно некстати, что день, помноженный […]
«Печаль моя светла»… Нет, не всегда. Она порою черная, как дёготь; с табличкою «Окрашено. Не трогать!», тоскливо обращенной в никуда. Печаль моя бесплодней, чем Борей, в ней беспросвет трагедии Софокла… Дождь-бультерьер бросается на стёкла страдающих желтухой фонарей. А здесь, внутри — над чашкою парок и кофе с одиночеством вприкуску… И ты, и я — лишь […]
Жизнь без тебя сошла на нет, на горечь лжи и сигарет, на боль, притёртую к виску, на мутноглазую тоску. Жизнь без тебя сошла на блажь, на многословный эпатаж, на гололёд, морскую соль, на мрак и холод цифры «ноль». Жизнь без тебя — не жизнь, а так — вполне бессмысленный пустяк. Лишь наледь вечной мерзлоты взамен […]
Под осеннею пятою нам опять побыть охота. Кличут осень «золотою», а ведь это — позолота, в день базарный — пол-карата. Бижутерия. Дешёвка. Тема в темпе «модерато», Богом сыгранная ловко. В скверах — бледные поэты рыщут, как в чащобе волки, хоть давно до них воспеты рыжесть листьев, воздух колкий, дождь, летящий ниоткуда, лунный серп, что так […]
Вакантно. На душе поют ваганты про власть вина, про глупый политес, про то, как дистрофичные Атланты страдают недержанием небес, про аховые цены на сосиски, про чайку по прозванью Ричард Бах, про урожай бобов в Ханты-Мансийске, который всех оставит на бобах, про то, как Сивку горки укатали, и впереди экзамены опять. И что-то есть в нестройном […]
В утраченном чувстве беспечности, в тоскливой и серой публичности — секрет омертвления вечности, секрет раздвоения личности. И жизнь наша — только преамбула к сюжетам действительно аховым, где мир распластался, как камбала, на трёх черепах черепаховых, а может, на спинке у слоника, а может, в межгорбье верблюдовом, а может, на джинне без тоника — без разницы. […]
I. 6:00 — 7:30 Месяц с окончанием на «брь». Утро, как пародия на утро. Многотонно падают с небес Амазонка, Нил и Брахмапутра. Ты — слепая копия себя; и автопилотно-безучастно стрелку на барометре души продвигаешь в положенье «ясно». В голове — трагический Шопен, а снаружи рэп и хали-гали. Тридцать два — количество зубов в виртуозно склеенном […]
I. Прорицание Ты зря наговорила мне, Кассандра, великий и недобрый прогнозист, про светлое компьютерное Завтра — сверкающее, словно аметист; как станут гармоничны дух и тело, и сколько света в каждом новом дне (когда бы жили Мор и Кампанелла, они бы были счастливы вполне)… Везде: от Сан-Франциско до Сан-Ремо — свечение довольных жизнью глаз… И остается […]
Бредёт по планете Неспорящий, землю не роющий, тропинками еле приметными, мохом поросшими, вдали от хайвэев, ведущих гаврошей к Сокровищам, и встречной дороги, до «пробок» забитой гаврошами. Его наблюдательность — мера познания Сущего. Отведав из утлой котомки нехитрой провизии, он будет смотреть, как дорога осилит идущего, и будет свидетелем каждой дорожной коллизии. Как выгодно быть в […]
УзнаЮ тебя, осень, по недобрым глазам, по прищуру пылающе-рыжего цвета. Чудодейственный Рижский оноре де Бальзам выжигает из жил постаревшее лето. Вот и небо обрюзгло. И, набравшее вес, наклонилось к земле в пароксизме одышки; и нечёток, как будто на фото без вспышки, горизонта клинически-точный разрез. УзнаЮ тебя, осень, твой рассеянный взор и шаманских дождей полушёпот и […]
Я — в пустоте окрестной шарящий, мечтой наполненный объем. Ищу на вкус и цвет товарищей, а их, понятно — днем с огнем… Качает клён усталой кроною, как грешник, осознавший грех… Забили почту электронную посланья от Совсем Не Тех. А Те — давным-давно, наверное, нашли Своё, чтоб было в масть; Своё, пусть даже эфемерное, но не […]
Я, том стихов придвинув к изголовью, шепчу в пространство предстоящих дней: Удачи Вам, живущие Любовью, и мне, с моею памятью о ней, о днях вблизи погасшего камина, с тобой и гладью чистого листа, с кассетой, где Аль Бано и Ромина поют о том, что есть Felicita. Жизнь съёжилась, как вера святотатца, дыханье затаив на полпути… […]
Поймав кураж, отринув ложь, не растеряв запас сноровки, ты в дом повешенного вхож, где речи — только о веревке, о чёрном струпе языка, похабно вылезшем из глотки; ещё о том, что мало водки, и том, что ночь наверняка уже не станет белым днём,досужей выдумкою зрячих; и жизнь уютней кверху дном, пусть кто-то думает иначе, пусть […]
I. … успеха Куда-то вывезет кривая, к концу спрямившаяся в луч… Друг усмехнется, наливая: «Ну ты, братишка, и везуч! Мы все, как мулы, тянем лямки, а ты — вот это да! — Поэт… Назло всему ты вышел в дамки — четыре сбоку, ваших нет!» Он пятернёй взлохматит стрижку, и мы накатим по одной за эту […]
Меж самой первой пробой хлеба и днём, где мрак у входа жуткий, есть временнЫе промежутки, когда доступны звёзды с неба; и жизнь цветна, как сказка на ночь; и жизнь проста, как термин слэнга, когда ты сам себе Хоттабыч, Сорель, Печорин и Айвенго. Печали лупят мимо, мимо… Лишь избегай в житейской чаще унылых лузеров, твердящих, что […]
Приснился вновь заплёванный подъезд, шальных соседей пьяная икота, и — неохота к перемене мест, отчаянная, злая неохота менять на мыло с запахом надежд своё, но затупившееся шило, больной души подавленный мятеж… И помнится: цыганка ворожила, что настрадаюсь, но увижу мир, как папа Карло ежедневно гробясь, и сменятся пельмени и пломбир на мусс, филе миньон и […]
Уходит жизнь — по капельке, по шагу, как в октябре — усталая листва, задумчиво роняя на бумагу сомненья, воплощённые в слова. Уходит жизнь — по строчке, по катрену, песочком из разомкнутой горсти… Азарт ушёл. А мудрость, что на смену ему придёт, пока ещё в пути. И остаётся, выверяя гранки прошедших лет, поступков и трудов, дрожать […]
Рассветы затянуты плотною мглой; спрямляется в линию круг… Местами меняются небо с землёй, и север сползает на юг. Желтеют деревья? — наверно, весна; расцвёл в Мозамбике ковыль… За подлость охотно дают ордена. За правду — дорожную пыль. Гуляет без лука слепой Робин Гуд; холопы — давно господа… Любой уходящий на десять минут уже не придёт […]
Ты не лидер. Не брэнд. Не живёшь в белоснежном палаццо. Не допущен в верхи. Не капо. Не влиятельный муж. Предьяви документ, давший право тебе улыбаться и считать, что стихи помогают лечению душ. Ты — церковная мышь, ты не купишь Матисса на «Кристи». Ты — ничтожный никто, в сад надежд затесавшийся тать… Предьяви-ка мандат на созданье […]
Дал кому-то мечту о хлебе, а кого-то — легко возвысил… Он капризен, живущий в небе Генератор Случайных Чисел. В нас впиваются зло и жутко, как пилы роковые зубья, несваренья Его желудка и припадки Его безумья. А когда у него — порядок, сон — глубок, и не жмут ботинки, нам и хлеб наш бывает сладок и […]